在回忆时写下：又是一年，长大了，为了什么呢？
零乱记忆 矮小童年
一， 角落
阳光滑过清晨洒在丁香树叶上的露珠，透过窗子，落在我的书桌上，然后像坠落的琉璃，洒满我的小屋。我却在不经意的一瞥之后，蓦地发现了它。它一直都在那里，寂静，孤独，似乎是我们每个人身后的影子，不言不语，只是默然看着这个喧嚣的世界。它就是那个小小的常常躲在我们生活之外的奇怪的角色，我们把它称为角落。
角落是属于寂静的。夜深时，我常常会关了灯坐在窗前，抬头看没有星星的阴霾天空，低下头，看到川流不息的一切穿过午夜，驶向未知的黎明。夜深时，当我坐在窗前点燃手中烟卷的时候，静得，只听得见火光一截一截离去的声音。这个时候，我躲在自己的角落。心也会在这个时候出来喘息，一口一口德喘着粗气，像一个疯跑了一天之后在夜里沉沉睡去的孩子。然后它会和角落不语地交谈。你知道我在想什么，我也知道你的所想。我们都只是需要静一静，静一静。在午夜，我的角落和我的心，一同轻轻地睡去。香烟倒在窗台上，最后的一点灰烬被风吹散了。
角落也属于孤独的泪水。故乡有一条人工挖出来的小河，小河两岸整齐的栽了许多杨树。它们一样粗，一样高，我张开双臂抱上去，猜想，它们大概都是半百的年纪。半百的老人最多的就是沉默，最少的却是泪水。然而我却真真切切地看到它们哭过。一直以为，树是人间最伟岸的角色。它们在天地之间生活，享受着难得的辽阔，对云说，对鸟语。如果要画一幅关于树的印象画，我们可以画一张棕色的脸，和一张含蓄微笑的嘴巴。然而深秋的一天，当我走进它们，我才开始明白，原来，它们也生活在角落。踩着脚下潮湿的落叶，身旁也有几片簌簌地落下。我仿佛听到它们的哭声，每片落叶上都含着一滴泪水。阳光渐渐亮起来的时候，整片林子开始闪耀晶莹的光。摸着它们粗糙的身体，想想它们的成长。生生死死，却只被自己的年轮记录着，包藏在心里。在深秋落泪时，相信它们也会想，又是一年，为了什么呢？
没有人可以回答，所以当我捧起落叶上孤独的泪水，向着朝阳时，刺痛了我的双眼。
二， 童年
童年回到梦里时，我看到儿时那个矮小的自己，躲在生活的最下面，看不清真实的画面。什么都比我高出很多，妈妈出门时，我独自在家中，门也要上锁。我时常踩着小凳子，踮着脚，用双手扒着窗台，努力地向外看。不去看蔚蓝的天空中鸟儿飞过，不去看一栋栋的房子，只是盯着一个不远处阳光照不到的角落。我想象着那里也有一个一模一样的自己，只是他是蹲坐着，盯着角落里工作的蚂蚁出神。什么都不想，只是想，蚂蚁你有好大的力气，蚂蚁我也想去住你的洞里。
童年的心，最最单纯。就像一只在街上搜寻东西的小老鼠，会碰到甜美的面包渣，会发现街角地砖里大个的金龟子，也会吃到要命的毒药；童年的心，也会不断地遇到许多许多，开始了解爸爸妈妈，开始区分四个轮子和两个轮子的车，也会在不经意间撞到忧伤。
所以童年的我会坐在草地上，蝴蝶轻轻飞过，阳光暖暖地照着，我只是静静地看着眼前的一株柔嫩的小草，时常也会轻轻地抚摸，像母亲在我睡前摩挲我的头发一样。妈妈常常对我说的“我爱你”，我第一次像模像样地说出来，也是对着那一株小草。我趴在地上，双手护着它，然后偷偷地低声说：“我爱你。”
有一天夜里，我拼命地哭闹，因为妈妈说蟋蟀不叫了，秋天就要来了。那天夜里，蟋蟀不叫了，秋天来了，我拼命地哭闹，秋天还是来了。我像模像样地说爱的小草，还是死去了。又一个春天到来时，我却找不到它。
童年不会明白长大后会是什么样子，真正长大的时候，才知道，长大了会写道：又是一年，长高了，为了什么呢？
三， 记忆
记忆是我们的先知吧，总是在我们想的时候，告诉我们曾经是什么。
曾经我们都还小
背着替小草枯黄的烦恼
只在那一刻我们知道
成长也会苍老
曾经我们都还小
只是歌唱一首歌谣
就在那一刻我们知道
记下了就不会忘掉
记忆是零乱的，把关于曾经的画面搅得支离破碎。我们要认认真真地拼起，拼好了，就会痛痛快快地哭一场，因为记忆真好，告诉我们曾经那么美丽，然而记忆也常常是冷冷的，惹出太多我们若有所失的泪水。泪水中，一幕幕朦胧的画面闪过。我看到一个正在长大的孩子，在回忆时写下：又是一年，长大了，为了什么呢？